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Bikepacking

KALT UND ALLEIN: DIE SCHÖNHEIT DES WINTERBIKEPACKINGS

Wir alle suchen das Abenteuer aus unterschiedlichen Gründen. Für einige von uns ist es eine Chance, dem realen Leben zu entfliehen. Für andere ist es eine Chance, mehr von der Welt zu sehen. Für den Radsport-Autor Peter Foot war ein Wintertrip in den atemberaubenden Grampians Nationals Park in West Victoria beides und mehr.

Während drei nebligen Tagen und zwei eisigen Nächten im letzten Winter hatte Peter nicht nur mit widrigen Bedingungen zu kämpfen – er fand auch Schwierigkeiten in Form eines existenziellen Unwohlseins. Dies ist die Geschichte seiner Reise.

Die Plane hängt über mir wie ein schlaffes Salatblatt. Leichter Regen bläst in das offene Ende. Wasser tropft von der Naht und perlt auf meinem Schlafsack.

“Was mache ich hier eigentlich?” denke ich zu mir selbst.

Es ist tiefer Winter und ich bin mit meinem Mountainbike raus in die Grampians gefahren. Normalerweise fahre ich im Winter nicht viel. Ich probiere auch Tarp-Camping aus und benutze mein Fahrrad als strukturellen Teil der Unterkunft. Es läuft nicht gut. Ich ziehe ein Handtuch über mich, um die Tropfen aufzusaugen, dann rolle ich mich um, lege meinen Kopf zurück auf das Kissen und schließe meine Augen. Ich will einfach nur noch nach Hause.

Ich wache ein paar Stunden später auf und der Regen hat aufgehört. Es ist taghell und Wasser tropft von den Gummiblättern. Als ich daliege, fliegt ein Zaunkönig heran und flattert um meine Ausrüstung herum. Ich recke meinen Hals, um ihn zu beobachten. Er ist nur eine Armlänge entfernt und hüpft um die Gabelbeine meines Fahrrads. Seine Füße sehen so zerbrechlich aus.

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Vielleicht wird es gar nicht so schlimm sein. Ich bin den ganzen Weg hierher gekommen.

Gestern bin ich in Ararat aus dem Zug gestiegen und durch ein Labyrinth von Feldwegen geradelt, um hierher zu kommen. Ich bin auf der Suche nach einer guten Mountainbikestrecke, die ich in meinem Blog vorstellen kann. Der Blog ist in letzter Zeit populär geworden und ich fange an zu denken, dass er vielleicht eine Richtung bietet. Ein Weg, um Rechnungen zu bezahlen und Abenteuer in mein Leben zu bringen. Ein Weg, die Spannung zwischen einem rastlosen Herzen und einer bequemen Freude zu lindern.

Ich weiß sehr wenig über diese Gegend. Es gibt nur ein paar Linien auf der Karte, auf die ich neugierig bin. Eine davon ist ein Wanderweg, der auch ein Führungsfahrzeugweg zu sein scheint. Perfekt, denke ich mir. Keine Autos. Es geht durch ein Tal, also ist es relativ flach.

Ich packe meine Sachen zusammen, strecke mich auf einem Picknicktisch aus und mache mich dann auf den Weg. Es ist still, und dicker Nebel hängt in der Luft, und es ist kalt, sehr kalt. Meine Finger schmerzen davon. Ich schlage sie gegen die Stangen, um das Blut in ihnen zu halten. Ich strample leise über eine sandige Allradpiste, der Busch ist feucht und die Feuchtigkeit klebt an meinen Wangen. Ein Wallaby sieht mich und stürzt sich ins Unterholz, nur ein dunkler Buckel und ein Schwanz, und poltert auf den Boden.

Bald klettere ich selbst in die Ranges. Ich öffne den Reißverschluss meiner Jacke und meines Pullovers und lasse die kalte Luft in meine Brust stechen. Sandsteinplatten, die wie Pfannkuchen aufgeschichtet sind, schauen mir zu, wie ich vorbeigehe, grau gefleckt, wie die Haut eines Wals. Wie viele Reisende haben sie schon durch diese Canyonwände geleitet? Sie stehen aufmerksam und stumm da, und doch sagen sie viel, auf ihre eigene Art. Sie rühren etwas in den Menschen, die noch hier sind.

Ich erreiche die Hauptstraße und strample eine Weile auf ihr entlang. Die Reifen surren auf dem Asphalt. Es ist wenig Verkehr. Winter. Ich biege auf einen anderen Weg ab und fange wieder an zu klettern. Der Nebel hat sich inzwischen gelichtet. Ein Busch am Rande des Weges hat rosa Blüten. Sie sind zart und tief in der Farbe und sie schockieren das graubraune Grün des Waldes.

Ich erreiche den Pfad, auf den ich neugierig war, und beginne, ihn entlang zu strampeln. Bald komme ich zu einem umgestürzten Baum, über den ich mein Rad heben muss. Und dann noch einen. Und dann noch einer und noch einer. Und dann überquert er einen Bach und fängt wieder an zu klettern und da ist ein weiterer umgestürzter Baum. Und dann noch einer und noch einer.

Der Weg ist in einem sehr schlechten Zustand und den ganzen Nachmittag kann ich nicht länger als ein paar Minuten fahren, ohne auf einen weiteren umgestürzten Baum zu stoßen. Und dann fange ich an, mich zu fragen, was ich hier wieder mache. Was mache ich hier, um Himmels willen?

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Sollte ich nicht eigentlich Geld verdienen, mich selbständig machen? Fähigkeiten entwickeln, die nützlich sein könnten? Ich fahre im Moment alleine mit dem Fahrrad durch den Busch und wozu zum Teufel ist das alles gut? Und was zum Teufel macht dieser riesige Baum quer über den Weg und warum gibt es dahinter einen riesigen steilen Anstieg?

Eine Weile später versuche ich, über einen der kleineren Bäume zu fahren. Er liegt schräg über dem Weg und seine Oberfläche ist glitschig von der Nässe. Er reißt mir das Vorderrad weg, bringt es weit nach links, während es am Stamm entlang rutscht, und ich stürze auf das Gras neben der Strecke.

Eine Laufbahn als solche hatte ich noch nie. Das ist für mich in Ordnung. Aber manchmal nagt der Zweifel an dir, fransen die Kanten aus. Manchmal fragst du dich: Hast du den Mut, dein eigenes Ding zu machen, oder bist du einfach nur dumm? Du fragst dich, warum alle anderen die Dinge im Griff haben. Du musst dich daran erinnern, dass das eigentlich niemand hat.

Ich stehe wieder auf und trete weiter in die Pedale. Die Strecke flacht für eine Weile ab und die Sonne kommt heraus und die Eukalyptusbäume färben sich in ein warmes Orange.

Später am Tag fahre ich einen Abschnitt des Singletracks hinunter, der von noch mehr Bäumen gesäumt ist und komme zu einem Campingplatz. Er ist groß, mit üppigem Rasen und im Sommer würde es hier pumpen. Jetzt ist niemand da. Im Winter. Ein paar Eastern Grey Kängurus hüpfen davon, als ich einrolle, und ich verbringe einige Zeit damit, sie beim Grasen zu beobachten, und ich spüre, dass es bald sehr kalt werden wird.

Ich ziehe mir alle meine Sachen an. Das Tarp scheint unattraktiv zu sein, also rolle ich meinen Schlafsack vor dem Dunny Block aus, unter dem Schutz. Leichter Regen zieht auf und ich schlafe ein, während es auf das Blechdach klopft.

Mein Handyalarm weckt mich in der Dunkelheit. Verdammt ist das kalt. Ich winde mich aus meinem Schlafsack, schaufle mir etwas Studentenfutter in den Mund und packe schnell zusammen. Mein Ziel ist es, den Mittagszug nach Hause zu erwischen. Als ich losfahre, habe ich immer noch alle meine Klamotten an. Ich muss meine Hände wieder gegen den Lenker schlagen und sie auch im Kreis herum schwingen.

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Ich liebe es, zu dieser Zeit draußen zu sein. Nur das Scheinwerferlicht vor einem, der Busch so friedlich. Es herrscht wieder dichter Nebel und das Licht prallt an all den Wassertröpfchen in der Luft ab und es ist schwer, vor lauter Grau die Straße zu erkennen. Das Licht beginnt in den Himmel vor uns zu sickern, wie Farbstoff, der in den Stoff eindringt, und bald tauchen die Umrisse von Bäumen auf beiden Seiten auf, dunkle Formen, verdreht und still wie alte Geister.

Ich steige aus den Bergen hinab und bin wieder auf den Feldwegen. Es ist jetzt Tageslicht und der Nebel macht alles poetisch. Alles. Die Straße, die in die Dunkelheit abfällt. Die großen alten Eukalyptusbäume. Die Schienen der Viehställe und die Scherschuppen, die wie alte Stiere auf den Feldern stehen. Wenn die Sonne endlich aufgeht, leuchtet der ganze Ort in einem schwachen Orange. Es ist unwirklich. Die Bäume werden zu skelettartigen Umrissen gegen das Licht. Die Schafe sind wie Gespenster auf den Koppeln verteilt.

Ich reite weiter und die Tropfen sammeln sich auf meiner Vorderseite. Auf meinen Shorts, meinen Leggings, auf meiner Jacke und in meinem Bart und meinen Augenbrauen. Als ich mich dem Ararat nähere, erklimme ich einen Hügel und komme über dem Nebel heraus. Der Tag ist klar, frisch. Hinter mir ziehen sich die Weiden und Eukalyptusreihen dahin. Nebel liegt in den Tälern wie Wattebäusche. Ich kann den ganzen Weg zurück zu den Grampians sehen, die Sandsteinwände wachen noch. Es ist ein langer klarer Blick. Das ist das Beste, worauf wir hoffen können. Ein langer klarer Blick.

Ich genieße den Sonnenschein auf meinem Gesicht, dann schaue ich an meiner Jacke herunter und bemerke etwas Komisches. Ein Teil der Feuchtigkeit hat sich in Eis verwandelt. Ich nehme sie in die Hand und betrachte ihre verkrustete, zarte Struktur, und langsam schmilzt sie in meiner Hand.

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